Potrebbero occorrere millenni prima di completare una catarsi che in tutta la vita non finirà mai, ed ecco che c'è sempre chi ti scaraventa sul vestito bianco una briciola di terra, o una folata di vento che caccia allo scoperto angoli di sporcizia sotto il tappeto. A volte la gente dovrebbe accontentarsi di ciò che percepisce coi 5 sensi e piantarla con le supposizioni da psicologia spicciola.

Va bene che questa sera ha il silenzio dal sapore di agosto appena sopra la coltre di smog, e se ci fosse una terrazza, aprirei la sdraio e tirerei fuori una bottiglia di liquore e qualche bicchierino in più, nel caso qualcuno voglia farmi compagnia.
E magari portare una chitarra.

Un frullato di mela e banana per celebrare questa giornata che ha portato via un altro pezzo di studio dal fardello del proprio dovere. Ci si tratta un po' da bambini in certe circostanze, forse è la semplicità apparente di una canzone che dice

~Come wind come rain we're off again,
Our muddy boots plod down the lane
The snow has snowed now the grass has growed
And it's time that we were on the road. ~

cantata da una voce ripescata dal passato, e certe volte davvero ti viene concesso di riaprire gli occhi e rinascere in una data qualunque.
Son piccoli miracoli, forse fanno sperare un po' in bene, non lo so.

Ci aspetta un weekend fatto di nuovo di piccole libertà, mine di matita, qualche colore e nessuna definizione precisa.
I limiti, porseli minuto dopo minuto.
Se oscilli di continuo da un eccesso all'altro, tutto finisce con l'avere più gusto quando puoi rallentare.