Il pensiero di vivere tra schiere di replicanti suddivisi in file per età o classe sociale o ancora sottogruppi idioti tipo fighetti, gli alternativi o simili stron*ate, che compiono gesti già visti dal significato già classificato, o contraggono abitudini già contratte e che hanno già un nome e una motivazione, questa febbre della categorizzazione, tutta roba da orticaria.
Se ti metti a pensare che pure tu, vista da fuori, sei già catalogata per intero come se qualcuno stesse lì con un microscopio e un block notes, ti viene voglia di inventarti una pazzia, due pazzie e mescolarle insieme, o anche tre, interromperle dove cavolo ti pare per iniziarne un'altra in modo da fare un pasticcio che ancora non ha nome e passare alla storia così. Come l'inventore di una pietanza che porta il tuo nome, come si fa con le stelle. Poi, secondo me, puoi anche morire.
Ecco cosa succede quando l'Elenie osa snocciolare quella sottile sensazione che tutto sia già stato scoperto. Bisogna farsene una ragione anche quando gli stimoli fanno drammaticamente su e giù nell'arco di una stessa ora e si annaspa, questo annaspare è insopportabile. Ho avuto modo di vedermi in un futuro che non avesse una fine e non ero come ora, camminavo sui tacchi in equilibrio sicuro al di sopra di una linea di continuità, una retta senza un punto finito, o almeno non lo si avvistava ed era un sollievo, un passo avanti, certo, ma temporaneo, perché è ancora troppo poco lo spazio tra i "su", per innamorarsi di canzoni che dicono soltanto

~This time around

you can be anyone...~

e muore subito.