Sto pensando che a questo giro o al prossimo potrei farmi i capelli rossi. Ma non rossi mogano, intendo dire castano - carota, più sul carota ecco, ma carota sanguigna, che si vede al sole, che si intona alla pelle lattea e alle lentiggini.
Che sanguina al sole se uno ci fa caso. Solo se. Ché poi non è per il sangue, niente più sanguina, è solo il colore. Il quale tra l'altro non mi è mai passato per la testa. Ma tant'è. Alla fine per la testa passa tutto.
Non so se lo farò, ma per una fondamentalista come me un tale pensiero equivale alla sensazione di un taglio netto che arriva prima o poi pure in maniera indipendente. Roba di zac di forbici e frutti maturi. Roba piuttosto seria, se uno ci fa caso.

I medicinali per il cervello hanno un puzzo poco vitale, salgono negli occhi che diventano grandi, ampi, opachi da far paura. Un lenzuolo al posto di un foglietto illustrativo, per un po' ho avuto quasi la certezza che il significato di tutto questo ci dirigesse tutti verso una direzione ben precisa, ora non ne sono più sicura. Per fortuna. La Tendenza a sparire.

Mi piacerebbe che fosse tutto come l'anno scorso di questi ultimi spicchi di luglio. Dite che uno non è mai contento ma in fondo non chiedo poi molto, differenze ce ne stanno poche, solo quella voglia di bere il vento sotto la vela, di sbieco, davanti, comunque sarebbe stato, era solo la testa che avevo allora a farmi nostalgia, ingorda di quel che avrebbe catturato, roba misera beninteso, ma meglio di questa qui svogliata e inquieta. che poi se uno va a vedere, pure l'anno scorso correvo con la memoria a due teste fa. O anche di più. Fammi il piacere, elenie.