E' ridicolo pure da postare su un blog. Me ne vado in giro senza capire che è dicembre e questi alberi di natale occupano spazio per una ragione, mi sembra un altro privilegio ingiusto, ancora non realizzo quest'autorità che il tempo si prende su di noi, vorrei che nemmeno lui ne avesse. Mi oppongo. Trovarsi all'improvviso in una sala dove manca l'aria per il riscaldamento e seduta ad ascoltare qualcuno che impartisce informazioni e uno stupido foglio per definirsi, che per un po' ho fatto fatica a raggrumare le frasi per dar loro un senso e nemmeno il mio nome riuscivo a scrivere. E le scale che profumano di detersivo mi sono sembrate una magia, quando qui sotto è diventato uno scavo archeologico tanto gli operai al primo piano si stanno divertendo con polveri e mobilio. Trovo ridicolo, dicevo, scriverlo in una trappola come questo blog, ma è una sorta di strana disabitudine alla civiltà e poi certe volte le circostanze si mettono tutte insieme d'impegno per imbottirti la scatola cranica di cotone idrofilo e nastro isolante attorno. Però mi sta bene, l'elenie lascia andare, scende qualche gradino, gli occhi chiusi con la sensazione che l'aria stia per smuoverle una frustata incontro, la quiete prima della tempesta. Una deriva priva di empatia, no, niente empatia. Solo deriva.